Decepción... Decepción era todo cuanto Narok sentía dentro de sí. No podía quitarse de la cabeza cómo esos sucios beltronianos se llevaban a su hermana mientras él se quedaba mirando sin hacer nada. No fue capaz de plantar cara y dar su vida por salvarla. Fue un cobarde. Y a cambio recibió un flechazo en el pecho de uno de ellos. "¡Ni siquiera me hirieron intentando ayudar a Dana! ¡Soy un maldito cobarde!" pensó. "Todo cuanto soy es un cobarde...".
Narok estaba destrozado. Deseaba la venganza, pero comenzó a dudar de si sería capaz de enfrentarse, no al ejército entero de Béltrond, sino a tan solo uno de sus guerreros. "¡Como te acerques la matamos!" La voz ronca de aquel asqueroso no paraba de sonar en su cabeza. "Y yo obedecí..." pensó decepcionado. El dolor que la flecha le causó en el pecho no era nada comparado con el fuerte dolor que sentía en su corazón y en su orgullo. "¿Qué puedo hacer?" se preguntaba. "¿Hundirme y darlo todo por perdido? Casi que preferiría estar muerto antes que sentir este dolor"
- Zálame, parece que la fiebre se le está pasando.
"¿Y esa voz femenina? ¿¡Dana!?" Narok despertó de repente sobresaltado y miró a su lado.
-¡¡Dana!! ¡Estás viva! - La felicidad que sentía era indescriptible. La abrazó fuertemente y comenzó a llorar de alegría.
- ¿Dana? ¿Quién es Dana?
- Pues tú, ¿quién va a ser sino... ?
Narok levantó la vista y observó con mayor claridad la cara de aquella mujer. No era su hermana. La soltó y se incorporó.
- ¡Tú no eres Dana! - Todo su entusiasmo se partió en pedazos. La desesperación y la confusión del desmayo le habían hecho creer algo que no era real.
- No. No soy Dana. Pero dime, ¿quién es?
Narok se quedó callado con la mirada perdida.
- Está confundido y conmocionado. Démosle un poco de tiempo. - dijo una voz grave y masculina.
En ese momento, Narok comenzó a darse cuenta de que no estaba en la calle desplomado sobre el suelo, sino que se encontraba echado sobre la cama de una habitación. Junto a él había una mujer joven de pelo oscuro y al otro lado del cuarto, un hombre mayor concentrado moliendo lo que parecían ser unas hierbas en un pequeño cuenco. Tenía el pelo castaño y una abundante barba un poco desaliñada.
- ¿Dónde estoy?
- A salvo. Dinos, ¿Cómo te llamas? - le preguntó la joven
- ¿A salvo dónde? ¿Qué ha pasado? Lo último que recuerdo es haberme desplomado en la calle.
- Sí. Estabas mal herido y Zálame y yo te encontramos y te trajimos aquí. Te hemos sacado la flecha y te hemos curado la herida.
- Entonces... ¿sois supervivientes?
- Sí.
- ¿Hay más como vosotros?
- Pues no lo sabem...
- Creo que lo mínimo que debería hacer es darnos las gracias por salvarle la vida - interrumpió el hombre cogiendo el cuenco y acercándose a Narok - ¿no cree?
- Mis disculpas. Es sólo que... me arrebataron a mi hermana pequeña y quería saber si conocían a más supervivientes... No quiero perder la esperanza. A lo mejor consiguió salvarse y está a salvo en alguna parte.
- Tu hermana es esa tal Dana, ¿verdad? - preguntó la mujer
- En efecto.
- Pues siento mucho decirle que no tengo constancia de que haya más supervivientes. Las calles están impregnadas de sangre y muerte. Fue una auténtica masacre. - dijo el hombre con dureza.
- ¿Cómo te llamas? - insistió la joven
- Narok.
- Yo soy Neisha y él es Zálame
- Encantado. Y gracias por curarme las heridas.
- Es lo menos que podíamos hacer. Ahora túmbese, por favor. - Narok se echó sobre la cama y Zálame tomó el cuenco y le aplicó en la herida la solución que había preparado.
- ¿Entonces cree que habrá sobrevivido?
Zálame no prestó atención a la pregunta y se dedicó a curarle la herida.
- Por favor, dígame. ¿Cree que habrá sobreviv...? - las palabras de Narok se vieron interrumpidas ante el intenso dolor que le causó el ungüento que el hombre le estaba aplicando. A continuación le puso unas vendas y le dio su ropa para que se vistiera.
- Vamos, vístase. No hay tiempo que perder.
- ¿Nos vamos?
- Sí - contestó Neisha - Tenemos que encontrar la manera de escapar. Los beltronianos continúan buscando supervivientes por la ciudad.
- ¿Pero qué les pasa? ¿Por qué quieren aniquilar a todos los sambrianos? ¿No se supone que Sambra y Béltrond son ciudades aliadas?
- Al parecer tal alianza ya no existe - dijo Zálame - Y lo peor es que no se trata de una invasión, sino más bien de una masacre. Quizás una venganza.
- ¿Y por qué iban a querer vengarse?
- Existen rumores. – indicó Neisha
- ¿Qué rumores?
De repente, se oyó un portazo.
- ¡Salid mal nacidos! - gritó una voz masculina - ¡Sé que estáis ahí!
Narok estaba destrozado. Deseaba la venganza, pero comenzó a dudar de si sería capaz de enfrentarse, no al ejército entero de Béltrond, sino a tan solo uno de sus guerreros. "¡Como te acerques la matamos!" La voz ronca de aquel asqueroso no paraba de sonar en su cabeza. "Y yo obedecí..." pensó decepcionado. El dolor que la flecha le causó en el pecho no era nada comparado con el fuerte dolor que sentía en su corazón y en su orgullo. "¿Qué puedo hacer?" se preguntaba. "¿Hundirme y darlo todo por perdido? Casi que preferiría estar muerto antes que sentir este dolor"
- Zálame, parece que la fiebre se le está pasando.
"¿Y esa voz femenina? ¿¡Dana!?" Narok despertó de repente sobresaltado y miró a su lado.
-¡¡Dana!! ¡Estás viva! - La felicidad que sentía era indescriptible. La abrazó fuertemente y comenzó a llorar de alegría.
- ¿Dana? ¿Quién es Dana?
- Pues tú, ¿quién va a ser sino... ?
Narok levantó la vista y observó con mayor claridad la cara de aquella mujer. No era su hermana. La soltó y se incorporó.
- ¡Tú no eres Dana! - Todo su entusiasmo se partió en pedazos. La desesperación y la confusión del desmayo le habían hecho creer algo que no era real.
- No. No soy Dana. Pero dime, ¿quién es?
Narok se quedó callado con la mirada perdida.
- Está confundido y conmocionado. Démosle un poco de tiempo. - dijo una voz grave y masculina.
En ese momento, Narok comenzó a darse cuenta de que no estaba en la calle desplomado sobre el suelo, sino que se encontraba echado sobre la cama de una habitación. Junto a él había una mujer joven de pelo oscuro y al otro lado del cuarto, un hombre mayor concentrado moliendo lo que parecían ser unas hierbas en un pequeño cuenco. Tenía el pelo castaño y una abundante barba un poco desaliñada.
- ¿Dónde estoy?
- A salvo. Dinos, ¿Cómo te llamas? - le preguntó la joven
- ¿A salvo dónde? ¿Qué ha pasado? Lo último que recuerdo es haberme desplomado en la calle.
- Sí. Estabas mal herido y Zálame y yo te encontramos y te trajimos aquí. Te hemos sacado la flecha y te hemos curado la herida.
- Entonces... ¿sois supervivientes?
- Sí.
- ¿Hay más como vosotros?
- Pues no lo sabem...
- Creo que lo mínimo que debería hacer es darnos las gracias por salvarle la vida - interrumpió el hombre cogiendo el cuenco y acercándose a Narok - ¿no cree?
- Mis disculpas. Es sólo que... me arrebataron a mi hermana pequeña y quería saber si conocían a más supervivientes... No quiero perder la esperanza. A lo mejor consiguió salvarse y está a salvo en alguna parte.
- Tu hermana es esa tal Dana, ¿verdad? - preguntó la mujer
- En efecto.
- Pues siento mucho decirle que no tengo constancia de que haya más supervivientes. Las calles están impregnadas de sangre y muerte. Fue una auténtica masacre. - dijo el hombre con dureza.
- ¿Cómo te llamas? - insistió la joven
- Narok.
- Yo soy Neisha y él es Zálame
- Encantado. Y gracias por curarme las heridas.
- Es lo menos que podíamos hacer. Ahora túmbese, por favor. - Narok se echó sobre la cama y Zálame tomó el cuenco y le aplicó en la herida la solución que había preparado.
- ¿Entonces cree que habrá sobrevivido?
Zálame no prestó atención a la pregunta y se dedicó a curarle la herida.
- Por favor, dígame. ¿Cree que habrá sobreviv...? - las palabras de Narok se vieron interrumpidas ante el intenso dolor que le causó el ungüento que el hombre le estaba aplicando. A continuación le puso unas vendas y le dio su ropa para que se vistiera.
- Vamos, vístase. No hay tiempo que perder.
- ¿Nos vamos?
- Sí - contestó Neisha - Tenemos que encontrar la manera de escapar. Los beltronianos continúan buscando supervivientes por la ciudad.
- ¿Pero qué les pasa? ¿Por qué quieren aniquilar a todos los sambrianos? ¿No se supone que Sambra y Béltrond son ciudades aliadas?
- Al parecer tal alianza ya no existe - dijo Zálame - Y lo peor es que no se trata de una invasión, sino más bien de una masacre. Quizás una venganza.
- ¿Y por qué iban a querer vengarse?
- Existen rumores. – indicó Neisha
- ¿Qué rumores?
De repente, se oyó un portazo.
- ¡Salid mal nacidos! - gritó una voz masculina - ¡Sé que estáis ahí!
